POESÍA Un lindo asunto de amor | Lucas Albor Estalayo


I
El amor se apagó
como un cigarro olvidado
en el cenicero, como un disparo
con una escopeta de aire comprimido.
Como aquél castillo de naipes
o la hierba multicolor o el collage
o los guantes de lana.
Ella pensó
que te estabas volviendo loco
y tenía razón, jugabas
con los límites los atravesabas
puntualmente,
repudiando esos gestos cotidianos,
fingías volver
a la normalidad: saludar, masticar,
besar, morder, esperar,
actuar.

Te habías olvidado las llaves en la taquilla
y le gritabas al alfarero.
Y ahora le gritas a ella, pero el amor
se apagó, como una bombilla
de bajo consumo, que se funde
repentinamente.


II
Bukowski escribió Love is a Dog From Hell,
pero ella te había regalado Leaves of Grass
(firmó con su nombre
en la contraportada.)
Después sólo quedó Whitman, una moneda
de 10 centavos, y una fotografía
enmarcada, (nevaba y ella reía y tú
la mirabas y alguien sacó la foto.)
Congelados en aquella instantánea,
todo podría haber ido bien, extasiado
te la habrías pasado leyendo a Whitman
en el metro, soñando con el cortejo
de las golondrinas.


III
Simplemente se apagó, ella se fue
o tú te marchaste.
Cicatrices, heridas
abiertas, aquél libro cogiendo polvo
en la estantería. Bukowski
tenía razón, el amor es un perro
del infierno, pero aún guardas
esos10 centavos, queriendo creer
que te traerán suerte, es una
superstición ingenua, quizás
simplemente
es que te resistes
a abandonarla
del todo.


IV
El punto se mantiene invariable
y todo lo demás gira alrededor y en cualquier
dirección. Fumando
un poco de marihuana con los colegas
en el barrio te desplazas ligeramente,
pero anoche
pagaste una habitación por horas
en el centro de la gran ciudad
y había miles de puntos ahí abajo,
podías verlos moverse desde la ventana.
Frenéticos corrían de un lado
para otro, sin dirección aparente.
Y lo estuvisteis haciendo
hasta el amanecer, ocultos,
escondidos en aquél cuartucho
tratando de escapar al dolor
que palpita en cada paso,
cada paso en falso,
llorando sin lágrimas durmiendo
el sueño eterno
de los benditos.
La botella en una esquina, los condones
bajo la cama, los cigarrillos y
la lencería, el perfume barato
transpirando rímel
bajo las pestañas. La noche
no se hizo tan larga
como esperabas,
y a la mañana siguiente,
todo había acabado. El punto,
las líneas de fuga
trazando un retrato alegórico
en vuestros cuerpos desnudos.
Y volviste al barrio
una vez más.
Miraste sus caras fumaste
un poco de marihuana y pensaste
que no merecía la pena
siquiera intentarlo.


=
Lucas Albor Estalayo (Madrid, 1987), licenciado en Filosofía y Máster en Estudios Avanzados en Filosofía por la UCM, con un estudio sobre el impacto de las relaciones comunitarias en la obra literaria del autor Charles Bukowski. Ha trabajado en el sector de atención a la discapacidad intelectual, en el ámbito asistencial. Ha colaborado en los discos "Jóvenes bajo presión" y "Espíritu de nuestro tiempo", del artista Elio Toffana. Posee una extensa colección de poesía, así como relatos inéditos y la novela Golondrinas muertas en la almohada, de próxima edición. Su blog: http://alamalaliteratura.blogspot.com.es 


Imagen de dominio público o que posee licencia Creative Commons. 

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